GEDICHT XX Pablo Neruda (Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben...)

Diese Übersetzung habe ich nicht gemacht, trotzdem will ich das Gedicht in meinem Blog posten.
Ich hoffe, es gefällt euch!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."  El viento de la noche gira en el cielo y canta.        Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.        En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito.        Ella me quiso, a veces yo también la quería. ¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos! Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.        Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. ¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla! La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.. Mi voz buscaba al viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.         Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben Schreiben etwa: "Mit Sternen übersät ist das Dunkel, und blaugefroren zittern weit entfernte Gestirne." Der Wind der Nacht zieht seine Kreise an Himmel, singend. Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben. Ich liebte sie, und manchmal hatte auch sie mich gerne. In Nächten, so wie diese, hielt ich sie in den Armen. Küßte sie viele Male unterm endlosen Himmel. Sie liebte mich, und manchmal hatte auch ich sie gerne. Wie denn nicht lieben ihre großen, sicheren Augen. Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben. Denken, daß sie mir fern ist. Fühlen, daß sie verloren. Hören die öde Nachtluft, öder noch, seit sie fort ist. Der Vers fällt auf die Seele wie der Tau auf das Grasland. Was macht's, daß meine Liebe sie nicht bewahren konnte. Sternbesät ist das Dunkel, und sie ist nicht mehr bei mir. Das ist alles. Sehr ferne singt irgendwer, sehr ferne. Mein Herz kann es nicht fassen, daß ich sie nicht mehr habe. Wie um sie herzuholen, ist mein Blick auf der Suche. Mein Herz ist auf der Suche, und sie ist nicht mehr bei mir. Die gleiche Nacht, und weißlich schimmern die gleichen Bäume. Aber wir, die von damals, wir sind nicht mehr die gleichen. Ja, ich liebe sie nicht mehr, doch wie liebte ich, damals. Zum Wind lief meine Stimme, um an ihr Ohr zu rühren. Jetzt hat sie wohl ein andrer. Wie einst, eh ich sie küßte. Den hellen Leib, die Stimme. Die großen, großen Augen. Ja, ich liebe sie nicht mehr, oder lieb ich sie noch immer. So kurz dauert die Liebe, und so lang das Vergessen. Denn in Nächten wie diese hielt ich sie in den Armen. Mein Herz kann es nicht fassen, daß ich sie nicht mehr habe. Mag's auch der letzte Schmerz sein, den ich durch sie erleide, sind's auch die letzten Verse, die ich für sie nun schreibe.